• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Стихи и почеркушки (список заголовков)
02:03 

А пусть будет.

машина по самоуничтожению
Рылся в старых записях, искал одну хрень. Наткнулся на стихи почти шестилетней давности. Профейспалмился, умилился, ностальгически вздохнул. Пусть висят.

читать дальше

06.08.2008

@темы: Стихи и почеркушки

15:10 

Почеркушки

машина по самоуничтожению
Сколько лет ни проходит, признаться, а так же все -
Влюбиться безумно хочется, аж трясет,
И вместе решить стараются сей вопрос
Глупое сердце и столь же дебильный мозг.

Мозг рассуждает здраво, но это - минус.
Сердце бурчит: "жить логично? да я же двинусь!"
Я не мешаю - проблем мне и так хватает,
Пока они пополам меня разрывают.

Сердце все рвется выплескивать в мир заботу.
Мозг возмущается, перестает работать,
Демонстративно устраивает бойкот,
И в этот момент сердце радостно шепчет: "вот!"

Мозг оживляется: "где? покажи? не вижу!
Так, а давай еще подойдем поближе!",
Сердце ликует, спрашивает: "ну как?"
Мозг: "то, что надо - отменный такой мудак"

Тут мне б взмолиться, милые, мол, не надо,
Мне бы кого хорошего лучше рядом.
Но разве с собой поспоришь? Да, я таков -
Влюбляюсь упорно в одних только мудаков.

И сколько лет ни проходит, наивно верю,
Что рано ли, поздно, окупятся все потери,
Все нервы, вся гордость, затоптанная ногами,
Глаза воспаленные, с вечными все кругами,

Разбитые губы и содранные колени;
И выбранный мной непременно меня оценит.
И вдруг так окажется, (кто б мог вообразить?)
Что и меня тоже можно всерьез любить,

Но пока что мой опыт подобное отрицает,
Будет как-то иначе хоть раз, или нет - не знаю.
Может быть. Я надеюсь. Пока же итог таков:
Я умею влюбляться в одних только мудаков.

@темы: Стихи и почеркушки

15:41 

машина по самоуничтожению
Очи голодные щурит бездна,
Скалясь при этом и зло смеясь,
Часто кто рядом уста отверзнет -
И с губ красивых польется грязь.

Долго ли, коротко, но до срока
Вновь догорают мои костры,
Если и с этим не выйдет толка,
Выйти бы, что ли, уж из игры?

Милых, растерянных, с рваной челкой,
Сколько еще их на мой-то век,
В душу глядящих легко и колко?
Тают быстрее, чем первый снег,

Падают в руки созревшей вишней,
Метят твой дом и тебя собой,
Слов говорят слишком много лишних,
И норовят быть твоей судьбой.

Их, как котят бы, трепать по шерстке,
Да баловать порой от души,
Сказок таинственных бросить горстку,
Или проблемы их разрешить.

И ненавязчиво намекнуть так,
Мол, заходи, если что, дружок,
Ну а пока нет и двух минуток,
Чтобы создать тебе "хорошо".

И вот все меньше хочу играть я,
И для других приносить добро,
Ибо се милые меньшие братья
Вновь и вновь кажут свое нутро.

И узнаешь о себе все больше,
И удивляешься - как же так?
Вроде всегда быть старался проще,
Но снова нынче - "тупой мудак".

Вроде дарил, обнимал, лелеял,
А оказался "жестокий жлоб".
И вот тут думаешь - я ж им верил.
Видно, что по лбу, и впрямь, что в лоб -

Годы меня ничему не учат.
Нежностью снова внутри томим,
Думаю: "Этот раз будет лучше,
Этот раз будет совсем другим".

Розданы карты, а я не знаю,
Чуть ли не в первый раз за всю жизнь,
Стоит ответить опять:"играю!",
Или не глядя на стол сложить.

@темы: Стихи и почеркушки

23:18 

Почеркушки

машина по самоуничтожению
00:47 

Почеркушки. Всем спокойной ночи))

машина по самоуничтожению
В моем доме творится какая-то чертовщина:
Кто-то шагами тяжелыми кухню мерит.
Страхом свивается сердце в тугую пружину -
Живу я один и всегда запираю двери.

Кто-то надсадно кашляет, двигает чашки,
Горло полощет, смеется лающим смехом.
Я холодею, по телу всему - мурашки,
Но из квартиры не выбраться, не уехать.

Лампа мигнула. Со светом ли перебои?
Или он гасит, чтоб подобраться ближе?
Еле дышу. Мне явно не быть героем -
Страхом я связан, скован и обездвижен.

Тянутся руки сами собой к распятью,
Истово, толком себя не слыша, сижу, молюсь.
А самое страшное - монстр под моей кроватью
Сдавленно шепчет: "я тоже его боюсь".

@темы: Стихи и почеркушки

05:37 

Чем еще можно заниматься в 5 утра в данкиндонатсе? Конечно, писать пафосную стихохрень!

машина по самоуничтожению
Падай спиной на подставленные ладони. Я удержу, не бойся, доверься только. Вечность на наши улыбки делает стойку, вечность твердит упрямо: "не выйдет толка", но ты не бойся - нас она не догонит.
Если ладонь в ладони и свежий ветер, так ли волнуют условности, предрассудки? Если не спишь уже, кажется, третьи сутки, если плевать хотелось на глас рассудка, и забываешь порой обо всех на свете,
Если послать все истины к черту можно, если встречать рассвет - это норма жизни, если боишьcя искренне: "ну держись, а?", если вдруг понимаешь, что вот она - жизнь, и что быть счастливым, на деле, совсем не сложно,

Если без слов и жестов все понимая,
Чувствуешь, что земля нас вот-вот уронит -
Падай тогда спиной на мои ладони.
Падай, ты знаешь, тебя я всегда поймаю.

@темы: Стихи и почеркушки, Родные и любимые

00:09 

Не думалось, что когда-нибудь это напишу

машина по самоуничтожению
Ты только верь в меня, что б ни случилось - верь. Я - твоя милая девочка, твоя дщерь. Главная гордость, главная неудача. Та, кто храбрится вечно, а после - плачет, навзрыд, истерично, уткнувшись в твое плечо. Ты любишь неловко, но искренне, горячо. Я так не умею, нет, я совсем другая. Я знаю тебя всю жизнь, но совсем не знаю. А ты меня? Кто бы истину приоткрыл. Мне достались твоя горячность, азарт и пыл, взрывной характер, привычка копить обиды, уменье бояться, не подавая вида, желанье кому-то там что-то там доказать... А главное - мне достались твои глаза.
И этими голубыми, яркими, нашими, гляжу на мир и стараюсь не видеть страшного. Мотаю дурной головой, уже тоже слегка седой. И так же стремлюсь идти за своей звездой, спешу доказать, что все же чего-то стою. И очень хочу, чтобы ты мог гордиться мною.

Нам никогда не удастся друг друга узнать до конца,
Мы выбираем разные тропы и двери.
Но знаешь... я б не желала другого отца.
Ты только верь в меня, и я тоже попробую верить.

@темы: Стихи и почеркушки

16:10 

Я дозрел.

машина по самоуничтожению
Продышавшись, придя в себя, перестав хандрить,
Обнаружив, что мир - не кончился, время - лечит,
Что само Мироздание хочет идти навстречу,
И что это совсем не больно - дышать и жить,

Научившись, в который раз уже, не скорбя,
Задыхаться от счастья, когда кто-то дремлет рядом,
Осознал почти с ужасом, сколь во мне было яда,
И решил не цедить, а выдавить из себя.

Со сгоревшей душой, изъеденной этой гнилью,
Невозможно прочувствовать мир и в него влюбиться.
И поэтому - хватит. Нужно остановиться.
И извлечь окончательно то, что покрылось пылью.

Что ж, сегодня, когда уже новым теплом согрет,
А все прошлое поугасло и поостыло,
Я готов написать: "спасибо за все, что было".
И отдельно - "спасибо, что этого больше нет".

@темы: Стихи и почеркушки

11:43 

машина по самоуничтожению
Обрел сегодня новый опыт -
Погладил утюгом носки.
Чуть не повесился при этом
С тоски.


Основано на реальных событиях))

@темы: Стихи и почеркушки

17:27 

машина по самоуничтожению
У меня образовалась странная традиция. Раз в два года, в двадцатых числах апреля, я пишу стихи для Санти.
Не будем отступать от традиции))

Моей нежной леди.

@темы: Стихи и почеркушки, Родные и любимые

19:43 

машина по самоуничтожению
Во дворце моей памяти - заваренный чай с малиной, умные книжки раскрыты ровно на середине, грязи, мусора, хлама с пылью нет и в помине, только кусочек тоненькой паутины, паутинки скорее даже - там на страже сидит паучок бумажный, охраняет мою пропажу, представь себе - от меня же.
Моя пропажа - осколок солнечного стекла, его из меня одна нежная извлекла, сказала, что это - льдинка, такие дела, она меня до губ закушенных довела, до ладоней, крепко сжатых чужими руками, до желанья забыться, завязывать со стихами, до волос, выпадающих то клоками, а то - пучками.
И дышится мне легко, и на стенах цветные блики. Мир такой яркий, красочный, многоликий, а кухня пахнет медом, солнцем, вишнями и гвоздикой. И это так дико. Дышать без льдинок у солнечного сплетения, не путаться больше в собственных заблуждениях, а остро, всем телом чувствовать все мгновения. Словно благословение.
Во дворце моей памяти нет теперь закрытых дверей и окон, тишина не свивает больше холодный кокон, и не студит ноги паркет, и не бьется током, а земля в саду не крапивой покрыта - дроком. Трудно, конечно, такое вычистить изнутри, если привык, и живешь так не год, не три, а десяток лет закрываешься, давишь крик, запрещая себе парить, и огонь твой, вроде бы, не горит.
Но однажды все изменяется, льдинка тает под ласковою ладонью, и так странно теперь не чувствовать, только помнить, как сжимался в комок, сам себя наполняя болью, присыпая свежие раны морскою солью - из мазохизма морального не иначе. Где-то здесь были все сомнения, неудачи, от смешных, до таких, когда просто сидишь и плачешь.
И нет уже больше сил. Когда я от всего устал, об одном лишь я попросил: "мне не надо небесных сфер, никаких светил, заберите все то, что по глупости я любил, что сюда из внешнего мира я приносил, что старался, но так и не отпустил, я устал, я кончился, больше так не могу". И тогда судьба послала ко мне пургу, согнула меня в дугу, раскатала тоненьким слоем по потолку, и я понял, что либо снова себя зажгу, либо просто сбегу, и ни капли не сберегу.
Ядовитой любовью той отплевавшись, лежал на полу, умирал почти, было даже уже не страшно, под ресницами, разве что, было немного влажно. И глаза закрывались, словно желая сна. И тогда явилась она. Прыгнула на пол откуда-то из окна. И воздала за прошлое мне сполна.

Во дворце моей памяти теплые доски пола ласкают ноги, иногда для счастья нам нужно не так уж много - просто найти, наконец-то, свою дорогу и того, кто поймет. И ни в жизнь не осудит строго.

@темы: Стихи и почеркушки

14:32 

Продолжая выкладывать ранее невыложенное

машина по самоуничтожению
Отче, знаешь, я очень хочу сказать: "в моей жизни гроза". я путаю "против" и "за", отказывают тормоза, не решаюсь смотреть в глаза, засыпаю в слезах, мое суверенное - злобные да чугунные небеса.
Отче, за что мне такие камни на плечи? я не Атлант, меня это лишь калечит, пытаюсь твердить себе: "завтра будет легче"... фигня это все. и время ничуть не лечит.
Отче, я просыпаюсь под оглушительный звон отчаяния и тишины. не запоминаю сны, не дожить боюсь до весны. Отче, мы с тобой самого главного лишены - веры в то, что кому-то еще нужны.
Отче, в моей жизни настолько темно, что не видно уже ни зги. хожу по квартире, наматывая круги. будь со мной рядом, оставь мне мои долги. только прошу, хоть ты мне сейчас не лги. а если не можешь - беги от меня. беги.

и все же прошу, Отче, ты меня не покинь, подлатай мое жалкое инь, или хоть пару радостей с неба кинь - а то всюду клин, хоть коньки расшнуруй и подальше уже откинь. горе мое, соберись, оторвись и сгинь. Отче, мне бы пару нормальных ночей, да вина графин. и я стану спокойней, чем весь этот гребанный Шаолинь.

И за сим - спасибо тебе. Аминь.


19.02.2013

@темы: Стихи и почеркушки

09:32 

Воскресе.

машина по самоуничтожению
17:05 

Не выкладывал раньше

машина по самоуничтожению
Мир не заметит, что нас не станет, и не изменит привычный ритм, что леденеет - то не растает, и не погаснет то, что горит. Мир не забьется в силках, как птица, за нами рваться не станет вдаль, он не попросит нас возвратиться, ему не горестно и не жаль.
Мир не изменится даже если исчезнут сотни таких как мы, не сложит он поминальной песни, и сил душевных не даст взаймы.
Мир не подонок и не безумец - он видел тысячи тысяч раз, как убивали других, рисуясь, такие же, что убили нас.
Мир слишком стар и спокоен чтобы за нас болела его душа, в нем больше нет ни любви, ни злобы, такой, чтоб вскрикнуть и не дышать.

И все привычно идет по кругу,
Вполне родное здесь-и-сейчас.
Мы все нужны разве что друг другу,
А мир... ему наплевать на нас.

12.08.2013

@темы: Стихи и почеркушки

01:36 

Аверс.

машина по самоуничтожению
Как же легко ломается мир, к которому ты привык.
Просыпаешься утром и вдруг понимаешь, что давно уже не читаешь книг,
Круг общенья другой, изменился плейлист и стиль.
И тебя, по сути, давно пора сдать в утиль.

Все, что было родным и важным давно забыто,
На помойке почил твой Глэмдринг из текстолита,
И в компании старой не помнят ни ник, ни имя.
Там и в мыслях не держат желания стать другими.

У тебя вроде все, что хочешь, а главного не хватает.
(Тут герои, как правило, падают на колени, опомнившись, и рыдают,
Только ты выключаешь будильник, выходишь под проливной.
Непременно с зонтом. Ты же, все-таки, не герой).

Не находишь места весь день, что-то ноет там, где жила твоя вера в чудо.
Мудрый разум шепчет, что это не горечь, нет. Это все простуда.
Над Москвою дожди да ветры - тут все логично.
Выпей вечером терафлю, а то что ж теперь - на больничный?

Приезжаешь домой, по старой памяти глушишь кофе,
Пишешь что-то в блог, получаешь за это профит.
И уже под полночь решаешься, гасишь свет, открываешь окна.
Целый час сидишь, как дурак, что-то куришь и тупо мокнешь.

И когда терпенье твое кончается,
Чудо, все же, случается.

Воздух снова пахнет как восемь, как пять еще лет назад,
Из стекла глядят ошалевшие и отчаянные глаза,
И тебе срываться бы в ночь, и дышать уснувшими переулками,
Забивать мозги бесконечными сигаретами да прогулками,
Завалиться бы без звонка и стука к своей компании,
Целоваться всласть, чудеса творить, наугад исполнять желания,
Протереть подошвы опять до дыр, босиком побрести - а что с того?
И безумно жадно дышать и жить. Быть живым, а не стертым остовом.
Ветер странствий пронзает тебя насквозь, не растрачен еще твой пыл.

Ты ложишься спать, забивая последний гвоздь в гроб того, кем когда-то был.

@темы: Стихи и почеркушки

01:35 

Реверс.

машина по самоуничтожению
Устаю от себя. И ненависть - в каждом взгляде
В потухшие сытые глазки зеркального двойника.
Хотя все окей, я доволен и не в разладе,
В согласии даже с собой до тех пор, пока...

Слетает планка, гнойник прорвался, в кровавых дребезгах - собственное лицо,
Ну, ну, немного безумия, ярости, больше страсти, я же помню, как было раньше, в конце концов!

Не выходит. Выгляжу, как придурок. Саднит рука.
Перепачкана кровью - моей и зеркального двойника.

Мне - что? Я блюю стихами, в которых нет ни жизни, ни честности, ничего.
Все высокие мысли, возвышенные морали, мечты о светлом - до места до одного.

Сытая свинка, скотина, мерзость, не стоящая и взгляда,
Живу стабильно, жру вкусно и дрыхну мягко - того и надо.

Растратил попусту что имел чудесного, разменял на денежки да игрушки.
Ну и чего теперь трепыхаться? Из быстроглазого странника стал ленивой да жирной тушкой.

Строю себя по кирпичику - забавную, притягательную оболочку,
Все также, для большего пафоса, в темноте восседаю ночью
На подоконнике жирной жопой, пытаясь поверить в чудо.
Мальчик, алё, тебя наебали. Чуда не было и не будет.
Для таких, как ты.
Все, что будет дальше, заранее обрыдло до тошноты.
Это так думать хочется. На деле - доволен, весел,
Байки травлю, пытаюсь быть интересен.

Так охуенно, знаете, если кто-то рядом
Зовет тебя потрясающим и не видит, что
Ничего
Нет
Ни капельки
За фасадом.
Было некогда, только вылечился - прошло.

А вот тело помнит. И разум пока что помнит,
Ноет о светлой памяти давних дней,
Когда был восторженнее, глупей,
Идиотом был. Зато настоящим, полным.

И сейчас взываю к себе забытому,
Ярость искусственно вызываю,
Крушу оболочку, бью ее да ломаю.
Пизжу. Нихера не делаю. Нахуя ворошить убитое,
Сгнившее да истлевшее до костей?
Вот вам сказочка, детки - раньше был чародей,
А теперь мудло тупое да свиноликое.
Жопою лишь великое.

Где я честный и настоящий? Не вижу, не знаю, покоя нет.
Дайте сюда ваш гребаный Неверленд!
Я не хочу так, вы верите? Понимаю, умею, но не хочу!
Я кричу теперь лишь потому, что помню: "в таких ситуациях, вроде бы, я кричу.
Или стены бью, или плачу, я днем-то живу одним!"
Как же грустно и глупо прикидываться живым.

Ничего нет плохого в том, чтобы быть сегодняшним мною,
Думать не сердцем, а умною головою,
Играться по старой памяти в веселого распиздяя...
Я до марта, может, еще доживу, а потом растаю.

Я - никто. Я не стал ни кем и умру никем.
Спокойно, в своей постели, без горестей и проблем.
Я мечтал быть умным и сытым - я преуспел.
Чародей и странник нахуй пошли, теперь они не удел.

Я устал от того, что меня давно уже нет.
Всем пока. Крюк с веревкой ведут меня в Неверленд.

@темы: Стихи и почеркушки

22:01 

Про неписец

машина по самоуничтожению

Когда приходит зверь-неписец, нормально ни одну заготовку не распишешь. Так что балуемся двустишиями.


13 штук

@темы: Стихи и почеркушки

02:05 

Дискуссионное

машина по самоуничтожению
В любых дискуссиях, обсуждениях, почем зря
Людям хочется разбиваться на лагеря.
И сегодня вы вместе - там, завтра порознь - тут.
Обсуждаете кто как любит и где как врут,
С кем, зачем, и за чей (интересно же!) счет живут,
Что достойнее - ПТУ или институт,
Сколько должен нормальный секс занимать минут,
И какие болезни лечить, а какие сами пройдут,
Что - халява, фигня и стыд, что - почетный труд,
Кто действительно уникален, кого напрудили пруд,
Воспитание через пряник и через кнут,
Полигамия это норма, иль все же блуд,
Копирайты дрочить или пофиг, что где сопрут,
Жахнет скоро метеорит или страшный суд,
Помогают ли люди слабым иль слабых жрут,
До чего нас законы новые доведут...

И тот, с кем вчера сражался к плечу плечом,
Сегодня зовется предателем, стукачом,
Разрываются связи, пишутся сотни слов,
Кому-то слышны молитвы да треск костров,
А вы просто сегодня во мнениях не сошлись.
Что поделать, милые, все-таки это жизнь.

И может быть проще не нервничать почем зря,
Не делить всех людей на когорты да лагеря,
Различаться во мнениях, мирно существовать,
Разные точки зрения допускать?

Ведь в любых дискуссиях, обсуждениях, там и тут
Людей делят в итоге по принципу: "он ебет"
Или: "его ебут".

А все остальное в дискуссии, если честно,
Людям не интересно.

@темы: Стихи и почеркушки

20:27 

Сиюминутное

машина по самоуничтожению
Спасает ли лунная призма
От экзистенциализма?

@темы: Стихи и почеркушки

01:42 

Агни.

машина по самоуничтожению
Агни вежлива. Даже нахуй послав, добавляет всегда: "пожалуйста".
Исповедует принцип "не ной, ни на что не жалуйся,
Слышишь, тварь, соберись, утрись, не имеешь права!".
К слову - это к себе. Остальные для Агни правы
Даже в мелочи, даже в наиглупейших глупостях и, подчас -
Даже если метро закроется через час,
И ей надо ехать. Кальян потух, потеплел коньяк,
И тут ей: "останься, а?" - даже так.
Даже если вторник и на работу к восьми утра -
Никогда не скажет: "прости, мне уже пора",
Не доспит, поедет утром в несвежем платье.
Даже если мама опять расплачется: "ну куда ты?
На дворе темно, район неспокойный, что ты?"
Умирает пять дней, воскресает вечером по субботам,
Мечется по квартире и ждет звонка.
И дождется наверняка.
Мама плачет. Агни курит вторую за полчаса,
Поправляя шпильки в уложенных волосах -
Если вдруг звонок, то она упакована и готова.
Телефон вибрирует, "да, привет, поняла", и снова:
"Ну куда ты? Зачем? Погоди, вот вернется отчим..."
Агни хлопает дверью: "мама, спокойной ночи"
Агни не знает, где хуже - на работе или в родном гнезде.
В последнее время тянет сказать: "везде",
Но Агни не так воспитана, ею сор не выносится из избы,
Даже если родители - суки, сволочи и жлобы.
Отличительная особенность ее приятелей и друзей -
Не звонить ради помощи и советов, мыслей и новостей
Ее собственных. Никогда. Нет, только своя рубашка.
Агни не скажет вслух, но ей очень страшно,
Что однажды ее порежут вечером в подворотне
И звонки закончатся. Будет дома и всю субботу,
И все будни - одна в своем инвалидном кресле.
Если вдруг с ней случится что, так и будет - крест вам.

@настроение: а вообще я к зачету готовлюсь, да

@темы: четырехбуквенные девочки, Стихи и почеркушки

Рыцарь круглого квадрата

главная